05 de noviembre.

Mi (quizà) amada Verónica, he pasado toda la noche preguntándome hasta qué punto podré jugar con tu paciencia y retarte a mandarme al carajo de forma certera. Sería difícil princesa, conseguir dicho cometido: nunca me exiliarás de tu cotidiano. Aún si llamas a rogarme con gritos e insultos que deje las letras para los que, a diferencia de ti y de mí, no reparen en leer entre líneas; terminarías colgando el teléfono con furia y desconcierto. El pasado nos arrinconaría en cada una de sus esquinas y tú, querida, serías solo una caricatura de su bitácora. Es el desenlace trivial y predecible a cualquier intercambio de voces entre nosotros, mi (confundido) amor. Por mi parte, aprovecharía la oportunidad para decirte, con un tono alturado, que te amo como un vagabundo a sus botellas y calles. Finalmente, ninguno de los dos sabría si la confesión es cierta o parte de este juego que me encantó desde que te conocí.
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“Desde que te conocí”. Esa última frase ha comenzado a escarbar entre mis telarañas mentales y he dibujado, preciosa, tu rostro de gata entre el humo de un bar de mala muerte. Yo con el abrigo de cuero argentino que me regaló mi madre y tú, con un par de centavos en los bolsillos. Querías más cerveza y yo, que en esas cuestiones soy mucho más caballero de lo habitual, te ofrecí dos vasos de whisky y la vida misma. Te veías hermosa y desangelada, al punto de conseguir que deseara, con cada centímetro de piel que me envuelve, pasar la luna entre tus piernas.
Te desnudaste creyendo que era un muchacho cualquiera al que podrías usar a tu antojo. No soporté las ganas de enredarte a mis tobillos y, con finísimo estilo y poco esfuerzo, logré que volvieras a la noche siguiente. Tú querías un calor abstracto; yo, engañarte un poco más. Cuántas lunas han pasado desde entonces.
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Sinceramente, Vero, nunca creí que acabaríamos así: con tus maletas en la acera y mi risa rompiéndote los huesos. No me juzgues querida, el cuadro era encantador y cómico. Tus lágrimas son la caricia de mis carcajadas. Te veías tan hermosa llorando desconsolada.
¿Qué buscabas en mí, Verónica?. Mil veces te repetí que era solo un pobre diablo o, peor aún, un pedazo de pan abandonado en la cocina. Fui honesto y tú, tan ingenua, creías que te mentía. Deferías darte cuenta, al fin, que esa fue la única vez en la que no levante mentiras contra tu manera enloquecida de amarme sin vendas ni mordazas. Te di la baraja exacta para asesinarme y tú, estúpida y perfecta, no supiste jugarla.
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No me culpes, princesa, de romper tus huesos con mi arte de titiritero: fuiste tú quién se enterró en mi infierno. Pero, fuera de banales manías y el espantoso perfume que utilizabas, yo te quería, mi amor. Juro ahora, frente al pedazo de papel que ampara mis ansias, que te habría regalado todas mis noches sin reparo alguno. Sí, lo habría hecho, siempre y cuando, me dejaras escribir sobre tu ombligo una crónica del dolor tan exquisito que empañaba tu mirada por las mañanas. Nada mejor que un poco de infelicidad para retar a nuestros vidrios rotos. Tantos sueños frustrados habrían conseguido que, por fin, durmiera tranquilo.
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Finalmente, te quiero, Vero.
Te dejo un beso en el muslo que desees.
Pronto en contacto,

Ernesto.